Para quem me perguntou “Porquê?”

Quando se perde o cabelo que já escasseia e as nódoas negras surgem num corpo que não tem porque sofrer de anemia, não se pergunta o porquê destas degenerescências: o próximo deve tomar consciência das asas de anjo que invisivelmente se alojam no dorso, porque de anjo tem de passar a ser a sua condição.
Para ele, o próximo – se é efectivamente próximo - deve bastar observar que aquele mortal, aquele intrépido Ícaro que deixou derreter as suas asas por avidez de verdade (porque na luz deve residir a verdade... afinal, Apolo é deus do Sol!), está em sofrimento. E então deve amá-lo, pois amar é a única maneira de guardar. Um ser assim tão fragilizado não está apto a expor porquês – a sua alma está balbuciante, titubeante, cada passo mais não é que a materialização do desequilíbrio.
Como podemos esperar de alguém que nos diga o que o perturba quando esse algo que o perturba é algo de tão perturbante quanto esse algo é o perturbado não se sentir amado? Não ficaria perturbado quem, perante tão estulta e escusada pergunta, recebesse tão perturbante resposta? Seria o arrogante interrogante capaz de articular uma frase decente, uma só que fosse, a quem isto lhe respondesse?
As palavras só são mágicas na poesia. Para um Ícaro, muito menos existem palavras mágicas que, ao serem proferidas, resultem mágicas. Mágico será que surja um ser alado que, solidaria e solicitamente, o tome nos braços e o eleve novamente às alturas por que tanto aspira (e às quais pertence) até estar refeito. E que, depois da convalescença, esse ser alado o acompanhe eternamente no voo.
Que não se peçam explicações, ofereça-se amor.

Enquanto subo a rua ouço as seguintes palavras que vêm do interior de uma casa: “O automóvel nunca há-de substituir o cavalo”. Não podia concordar mais.