Cassiopeia na blogosfera

Escritório

2009-09-25T17:33:00.004+01:00

absolutamente compenetrada nas letras
cismava
Joana (j... g... g... d)
procurava, com certa urgência, algum sentido
entre palavras
signos
sapatos e solas
debaixo de um céu cheio de migalhas cintilantes
após um jantar de seres transcendentes,
Joana reproduz na mente o repasto
de olhos fitos nos diamantes pregados no breu
dá tragos no álcool e no cigarro
prega o bico da caneta no bloco de papel pardo

a pedraria brilha,
não nos dedos
nem naquele céu desaluado,
mas na folha de papel pardo
daquelo bloco garatujado

Ceias lisboetas

2009-07-08T12:55:00.000+01:00

Merendeira, Merendeira
que aqueces as nossas noites com caldo verde
como o Alberto com a mão de vaca com grão
como o Vítor com a cachupa e pastéis de feijão

todos comemos iguarias mestiças
na nossa noite tremendamente lisboeta
uma escuridão condimentada
de África crioula
misturada com o norte de Portugal continental
e enchidos alentejanos

dêem-me chá de menta e cannabis
que me apetece o Magrebe
peixe com ananás do sudeste asiático

todas as delícias do mundo devem ser saboreadas
no abismo do imediato

Grandes acidentes

2009-06-21T13:35:00.007+01:00

É muito difícil despertar a poesia em nós, Vasco.
Tudo isto é muito vago.
A criação é uma incógnita,
Tudo é fictício
Dolorosamente verosimilhante
Mas também obra acaso.
Lembra-te do dia em que pisaste aquele prego enferrujado.
Logo a seguir tiveste de ser vacinado contra o tétano,
Mas tu sabes lá o que é isso.
Sabes lá o que é uma doença
Que te importa qual é a maleita
Desde que acordes de olhos bem abertos
E á noite te deites numa cama bem feita
Acorda desse torpor e escuta o que te diz a tua Andreia:
Não me interessa o teu receio,
Interessa-me a tua ferida, Vasco,
Interessa-me o teu tétano.
Só quero saber do teu pathos
Seja ele a suma verdade do mundo.

coisas roxas

2009-06-19T17:27:00.000+01:00

o fingimento pode ser uma coisa tão bonita
como uma violeta escondida
atrás de uma alçapão húmido
no fundo de um vão de escada

algo tão escondido como um olho de vidro roxo
oculto por óculos escuros
algo tão discreto quanto um diamante
no meio dos cubos de gelo
da minha bebida

um boneco que brinca nas mãos de uma menina
lembra a importância do movimento da dança
o modo como me observas
no fechamento do fascínio pela máscara

o amor é fingimento conquanto é abnegação.
a violeta atrás do alçapão húmido é lindíssima
mas o mais belo são as máscaras
que desfilam o tempo todo à nossa frente

Sto. António II

2009-06-17T11:25:00.000+01:00

Sto. António que me deste
a minha casinha na Bica
trabalho na casa da senhora de Benfica
e o meu marido que está preso em Caxias
Esta noite dá-me a vitória na Avenida
um amante estrangeiro
muito vinho
sardinha viva e prateada

Página em branco

2009-06-16T18:16:00.003+01:00

quero voltar a encontrar
a minha cara cinzenta
aquela que, no segundo seguinte,
se torna amarela ou magenta
quero conseguir discernir
o branquíssimo cabelo
na cabeleira preta
reencontrar a faceta vermelha
que habita toda a página branca

Sto. António

2009-06-11T10:38:00.002+01:00

Ó meu rico Sto. António
A ti raramente escrevi
Mas se de facto já o fiz, a verdade
É que nunca o fiz por necessidade

Maridos tive-os aos montes
E já matei imensos manjericos
Também noites de festa dementes
Por isso só te peço que não me invejes

É verdade, casei-me!

2009-01-05T09:50:00.000Z

Ocidente

2008-12-21T22:41:00.003Z

Não sei se reparaste
mas caminhei para nascente
quando devia ter caminhado para poente
Aliás, devia caminhar sempre para poente
até chegar a nascente
Como os ponteiros giram da esquerda para a direita
eu caminho para poente
Não como quem persegue o sol
mas como quem foge dele
numa condição de bacante viandante

Porras e vinho

2007-05-09T12:04:00.000+01:00

Agora que as uvas galopam pelas minhas veias
peço-te
Chupa-me o sangue
Por todo o vermelho do mundo
exorto
Chupa-me o sangue
Por tudo o que vive
o que morre
Por tudo
Deixa-me exangue

Tempesta

2006-11-25T12:44:00.000Z

O dia estava
na verdade
negro.
O mar estava medonho.
Olhei-o nos olhos
eternamente tristonhos

Quero apenas dizer-te
que dentro deste eterno encontro verde
nada pode esmorecer.

Pupila

2006-04-25T18:37:00.000+01:00

Na madrugada
desperta
as minhas pupilas
fitam as tuas pálpebras fechadas
Os teus espasmos
despertam-me para o amorfismo
da minha vigília
nenhum conforto me advém do teu
belo sono moreno.

Esmaga
com o teu corpo
os frutos podres de Morfeu
meu Orfeu.

Aqui continuo, mas com novo texto.

2006-02-24T14:03:00.000Z

http://www.vozdasbeiras.com/index.asp?idEdicao=112&id=4711&idSeccao=972&Action=noticia

Matérias

2005-12-27T19:46:00.000Z

Quem diria
finalmente a paz
Pedras de sal caem sobre o telheiro
Dir-se-ia
"gotas de chuva!"
Mas não são
Pedras de sal são
Mens são in corpore são
São sãs?
As gotas de chuva,
são sãs?
Sim são.
Parece que sim
Parece que não
São são.
São não.

Ulisses regressado

2005-11-23T12:00:00.000Z

Deitado
imprimo igual
empenho na apatia
e na elaboração de círculos de fumo.
Penélope tece
com esmero e dedicação
mesmo ao meu lado.
Estarei realmente em Ítaca?
Mas Penélope está
tecendo
ao meu lado.
Será esta terra mesmo Ítaca?
Quem deverei consultar:
Hades, Zeus, a Pítia?
Nenhum.
Ítaca será onde
Penélope estiver
a tecer.

Inquietação

2005-10-31T01:12:00.000Z

O homem que come o caixote do lixo sente
certamente
o sabor amargo das palavras
que
algures
assolam o pensamento de um qualquer sujeito
de uma qualquer sujeita
A pele das batatas ainda não oxidou completamente
Mas o leite
esse
já azedou
Terá secado a mama da mãe?
Treme a mão?

Inominável

2005-09-27T12:36:00.000+01:00

Da minha boca só sairam estrelas
Tentei
mas um vulcão irrompeu da traqueia
uma onda da faringe
um dragão da laringe
um hipocampo do esófago
(pois no meio de todos estes colossos algum elemento teria de remeter para a doçura)
Procurei dizer-to mas o mundo
que era dentro de mim
toldou-me as palavras
roubou-me todo e qualquer sentido
Nunca to direi
não poderei fazê-lo

Articulei um sonoro
Amo-te
mas este verbo pareceu um sussurro de imperfeição

Praia

2005-09-16T16:54:00.000+01:00

Na ponta cinzenta do grafite vejo as ondas do mar revolverem-se selvagens em direcção ao vermelho do meu livro. As árvores cavalgam como que saídas da floresta de Macbeth, o sangue imerge do solo e empapa as outrora rochas, agora areia. Os corpos incandescem nesta praia, como fósforos animados gritam todos os nomes do mundo.

Que frescura é esta que, no meio deste inferno, me refrigera o ânimo, mesmo aqui a meu lado? Sinto-a e, dum momento para o outro, a crianças brincam novamente na água, garras e presas recolhidas.Tudo é pacífico; afinal a areia é branca.

Nem sempre as pessoas têm de permanecer, nem tudo vale a pena. Compreendo a tua sede e a minha - que ocasionalmente estas não poderão ser saciadas. Importa, porém, que se sinta a sede pois esta remeter-nos-á para esse horizonte infinito que tantos recusam fitar, seja por terror ou por mera indiferença. Importa que tenhamos sede porque assim ter-nos-emos sempre um ao outro para tentarmos saciá-la.

Hier soir...

2005-09-07T11:20:00.000+01:00

Hier soir j'ai fait le trottoir
Restos de pó de papoila
e comprimidos
estropiados
dejectos fossilizados
a cantaria
suja
quase decomposta
a súcia explorando
desengonçados
O meu pé pisa as pedras da calçada da Almirante Reis
ziguezagueia os espectros do Intendente
Bolsos vazios
conforto-me no jejum
afogo-me num copo d'água
calco a bolha que me surgiu entre o corpo e o salto alto da bota

Requiem

2005-08-05T16:26:00.000+01:00

estou entre quatro paredes

de pedra bem sólida feitas

este é um daqueles dias que te rogo

Pelo amor de deus magoa-me!

para que me relembre que sou mortal

que toda a dor silenciará

um destes dias

a alguma hora

nalgum lugar

feito de pasta de papel cinzenta

de papier-maché desses jornais

que falam do fogo

da cinza

do fumo que se abateu sobre a cidade

ontem

ontem mesmo

durante o horrível crepúsculo

parece um requiem este opúsculo

Imersão

2005-07-21T14:43:00.000+01:00

No teu perfil mágico
leio o futuro que cintila
na ponta do teu nariz
no marfim dos teus dentes
lindamente desalinhados
nos teus curtos cabelos prateados
A violência doce repousa
entre as nossas pernas
as nossas penas
para sempre redimidas
O calor ondula
o cárcere ao abandonar
o teu corpo
Agora e sempre
o meu voga
ao sabor desta ondulação
nesta eterna noite
de lua cheia
neste banho de
paz irrequieta
mergulhada na esperança
por uma vez vã
por uma vez felicidade concretizada
Cola-se-me a língua ao céu
o palato é um convés
inundado de leite
A comoção arrasta-me
pelas ancas
enquanto nem acredito que estás em mim
Com a voz embargada calo
aquilo que os meus olhos não cessam de dizer

Milonga

2005-07-15T10:51:00.000+01:00

Perfumado por todas estas colcheias e semi-colcheias
esta música
este tango
mostram-me que o teu corpo é a minha casa
Quero ver o homem
o céu
o micróbio
o relâmpago através dos teus olhos
as tuas lentes serão o cristal da criação que receberá as minhas lágrimas
onde beberei a água
o vinho
o sangue
o meu concâvo será o teu convexo
enquanto a mão tangir as cordas do contrabaixo
e depois também
enquanto o contente tango conferir
surpreendentemente
doçura e sódio ao nosso coração
Esta noite
antes durante e depois da milonga
vou beijar-te os cotovelos
porque amo os teus cotovelos
Os teus cotovelos são as esquinas mágicas da minha imaginação
o prazer que nunca antes existiu
porque nunca antes me lembrei
porque nunca antes quaisquer cotovelos amei
Não receio a sua aspereza
insisto não os amaciar com azeite
não os marinar em limão
os teus cotovelos precederão
o teu convexo
que se tornou o meu concâvo
os teus cotovelos serão
a minha casa na montanha
morada de predilecção
o meu local de veneração

Estio

2005-07-04T11:06:00.000+01:00

Cheiro a canela e canabis
Na tua pele
na minha pele
por simpatia e por amor
o calor transmuta-se em intumescência
o suor potencia a afrodisia
o arrepio tortura prazenteiramente a derme
Os meus olhos observam
transformares-te em deus
o único em que verdadeiramente acredito

Na ausência da chuva
o dilúvio do teu corpo
No estio da minha vida
surge a tua doce seiva
que bebo insaciavelmente
ao som das respirações
Os gatos miam pelas escadinhas
Amália entra pela janela
na velha Mouraria
bem acima da
Rua da Palma

Insone

2005-06-29T14:29:00.000+01:00

Insone
só verás aquilo que
quiseres ver
Nessas noites incolores que
teimam não encontrar fim
onde a música procura embalar a alma
em algo apenas partilhado
num solipsismo ensimesmado
processo digno de um mocho embalsamado
De modo que
não te querendo
querendo encontrar-me em ti
não consigo vislumbrar aí
sequer uma pontinha de mim

Fim de noite

2005-06-20T16:16:00.000+01:00

Uma noite quente e aborrecida
O tédio foi o cálice da mesma.
Debaixo do calor lisboeta
um italiano canta
"Je m'en fous de mon passé".
Je suis d'accord
ma non troppo.
O português que estudou em Treviso
conquista a Alemanha Federal
(ou uma das suas Valquírias)
A brisa lisboeta cai
sobre o meu bloco um tudo nada arménio.