Henriques

O molusco rubro
suspirava por obscenidades de escriba
perpetradas pelos homónimos patifes
"Henrique... Henriques..."

Audaz, humedeceu as páginas
de bem vinte volumes
exposto à luz do lustre

Todas aquelas fêmeas trespassadas
pelos dois bêbedos gloriosos
(quase de certeza impotentes)
foram-no por sombras e vocábulos,
pelo genioglosso e pela caneta
e devem ter saído dali inflamadas
mas muito mal servidas

Ainda assim, passado meio século,
o molusco molhado empapa páginas
de tomos transatlânticos
cheios de palavreado.

Scratch

My poems are born in sketch books

because sketches is what they are –

poor little scratches, insignificant traces

of cafés, coffee, black tea and lard.

My slightly bloody words

are little sentimental wounds
of a useless and fertile womb

which will carry no more

and because of that it sometimes whines

                                 sometimes even sobs

rebelling against its desolate destiny.

Singular and occasional drops of water

in a country drowning in sunlight

all the longing

blood craving for iron

what was never meant to be.

Tea and martini

“It isn’t popular or safe

to say I love him”,

I heared someone saying

while feeling the touch

of the moon,

which was white

and ever so glittery

As in a nocturne day-dream,

a fat and plumy space grew

unannounced

between me and I

No longer you and I

- just that odd space
in an inner midland

and you were within.

I don’t know if it is the moonlight

Tom Waits’ voice, this broken city

or just plain good old wine fooling,

but it strikes me as if

I am a person of extreme beauty

sitting with you in this crowded and noisy parlour

silently drinking tea and martini.

The present is whole forever.

The future isn’t meant to be.

Anoitecer

Absorvo a escassa luz do sol
que se despede, adormece
e me tornou fluorescente.
Sou os ponteiros do despertador,
pirilampos até de manhã.
Planta na fotossíntese,
quero todo o oxigénio
meu de direito
comer, beber
ser fecunda no meu leito.
Tu anoiteces-me.

Quarto minguante

Expulsas e exiges o meu corpo
de baixa voltagem,
neuronal e onírico,
o código e o códice,
o desenho da caligrafia,
o caracter.
Acossa-me o teu convite
sem prazo de validade,
feixe de paradoxos.
Vou vingar-me no papel,
sujá-lo com obscenidades, gatafunhos,
grãos de açúcar e cadáveres de formigas,
rasgar estas folhas ao meio, mascar-lhes os cantos,
queimá-las com chá a ferver e, depois de secas,
incendiá-las como Jeanne d'Arc
Lamenta-as, bispo de Beauvais,
- foste tu quem ditou a sorte
dos virgens rectângulos
Quando terminarem as folhas,
passarei ao tecido que me envolve
membros e torso.
Não envergarei
nada sobre a pele
além dos vergões da revolta.

dança

A minha mama nada na tua mão,
o meu abdómen queima,
as minhas mãos encharcam a sumaúma,
as fibras que, apertadas, pingavam
agora escorrem um lençol de água.
Cada milímetro da tua pele odeia-me,
cada pêlo meu toca-te como se fosse eu inteira.

Rasga estas páginas e amachuca-as,
esvazia a garrafa até ao fundo,
sorve o cigarro até à queimadura.
Dança.

cardápio

Se homem ou mulher

é muito mais do que se deve revelar.

Seja qual for a resposta,

o mais provável é ser falsa.

Trapézio que balança rápido

ouriço de barriga tenra e picos inúteis

copo de vinho tinto limpo

pincel de marta

malha de pura lã virgem

aguardente velha

bife do lombo cru

poema norte-americano

prosa nipónica

corpo estirado sobre a mesa

marquesa

cerveja irlandesa preta

ovo estrelado

noutros tempos, cigarros

lápis fanado no Ikea

blocos de papel com boa gramagem

Branca

Partes com a lua
e deixas-me como ela
- nova, escondida,
sugando uma sombra autofágica
tremenda e irresistível -
interferindo com marés
boicotando partos

Também eu estou prenhe
- apenas oculto o ventre

Enciclopédia

O meu amor é a enciclopédia autista
que atravanca aquela prateleira,
desactualizada e desusada
só por ser enciclopédia

Aqui não há mais espaço,
só tempo. E daquele que é lento.

Ceux qui sont devenus (assez) timides

Comme une libélule ou une abeille folle,

je te cherche partout

et ce qui est désarmant

c’est que je te trouve,

ne t’en trouvant absolument pas,

dans ces bâtiments battues,

corrompus, avec du ciment qui abandonne

en miettes les murs que mes yeux ont,

eux mêmes, laissé tomber par terre

tel qu’une créature niobesque.

Le sol en boi imprégné de larves,

chacune fait des petits trous

pour boir mes chaudes larmes et mon nord perdu.

Cependent, je deviens vide et grotesque.

Mon âme pourri, il ne reste plus q’une bête urbanesque, désoeuvrée.

Comme la libélule, elles me manquent, les quenouilles.