Desinteresse

Se te disser que não escrevo mais uma linha,

nem faço mais um desenho em fonemas

sem ser ungida pela água benta

que escorre da tua boca

por entre as tuas pernas,

espessa,

se a tua pena não titubear

uma ou outra letra?

Algures a montante do meu horizonte

existirá uma droga inspiradora

apesar da tua apatia,

um vocábulo que corra por mim acima

sem que eu sonhe com a tua risa,

um mundo onde não sejas

mão-de-obra e matéria-prima,

um não-lugar hipotético e patético

onde simplesmente inexistas

e que, por isso mesmo,

me desinteressa.

Algures uma sede que pode ser saciada

            uma mancha que pode ser apagada

            uma fome que pode ser satisfeita

            uma voz passível de ser silenciada.

Nenhuma será minha.

Tricot

A verdade é-me oferecida

pelos artistas que a talham.

Leio-a tricotada por mim

em camisolas de poucas filas,

pequenas, condensadas,

com pontos caídos,

feitas de fios roídos pelas
traças, cores mescladas,

remates imperfeitos,

isentos de mentiras.

Deus é malha.

Um Verão

Mergulho no oceano

carne de Marte

devotamente crua

Asteroideu com centos
de minúsculos dedos,

trepa lento
afugenta-me os medos

entra por mim

e descobre outros

oceano e lua em Minos

Templos

No dia em que todas as agendas do ocidente referem

o Filho do Homem,

o domingo em que regressou

depois de, sexta-feira, ter morrido na cruz,

nada mais nada menos do que "por nós",

só me lembro de ti, que morreste pela mesma morte,

deixando dois templos que não têm alternativa a adorar-te,

dois mausoléus de matéria orgânica e costas viradas,

capela mortuária com capela mortuária,

cultos belicosos da mesma entidade,

dois seres ignominiosos e antagónicos

que não te fazem justiça,

tal como catolicismo e ortodoxia

não fazem jus ao Cristo

e menos ainda a Maria.

Biologia

A janela agiganta-se quando penetras na esquadria

abre-se de par em par sobre o teu colo primaveril

a rebentar de potenciais crianças,

azedas amarelas e aromáticas.

O caule dilata-se até ao teu pescoço agasalhado

irrigado pelo ouro fundido que reflui
de regresso ao bairro calcetado e bifurcado.

Os sentimentos microbianos foram erradicados

ou ter-se-ão ampliado?

Copperfields

Daqui a nada, festa –

cheiros, braços, pernas,

dentes arreganhados

cabelos cuidados

despromovidos a desgrenhados

num país açaimado

por um anjo retrógrado

que não se recusa a derrubar pela segunda vez

o muro de Berlim

Somos Arquimedes, Houdinis,

os David Copperfields de Dickens

que comem mar, sol,
iguarias bem mais tenras que metal.

O lobo e o colibri

Nem cumprindo o trajecto inverso
poderia esquecer a nudez
que imperava sobre o nosso encontro.
Embebida de rituais de intersecção
tornou complexo e escrúpulo
os nossos corpos um no outro,
quando outrora morremos na boca
e tudo isso era puro.

Por mais que escale cavidades dentárias
não hei-de alcançar a ponta da tua língua.

Observatório #13.1

És um roedor pequenino e diurno
perante uma imensa raia noturna.

Analogia

Dispenso relógios, ábacos
aventais e emulsões
inspiro até as flores murcharem
crianças e velhos desmaiarem.
Sou fome-sede de mil anos
e cresço
Dêem-me rios de tinta
que a destilarei como um polvo
sobre papiro.

Asas

Esta coisa das palavras
que querem ser agarradas
apalpadas, saias levantadas
e agora nada

querem ser escritasditasdifundidas
mas afinal são todas tímidas,
tornou-se demasiado familiar

São pássaros
sem radícula nem grilhão
beleza ambulacrária
oriunda de uma anatomia tropical
- boca, genitais, mão -
que enrolam tantas linhas coloridas
em torno do meu pescoço
que me degolam
como a uma galinha.