Espera de

Aqueles vocábulos chapearam-me
a prata. Sem lirismos deixaram-me
em chumbo blindada
com fechadura corroída
pelo verdete
quando água, e não
os meus próprios unguentos,
penetrou por dentro
a música alheia
tornada tormenta.

Lides

Nem nos sonhos
tolerarei engodos
camas de gato
ardis ou logros
que encerrem
como propósito
manter emoções
em andas.
Não existe música cujo ritmo acerte
em fracturantes danças
nem o equilíbrio deve ser desbaratado
em lides de funâmbula
quando se transporta uma celha
com a última água
e na mão esquerda
uma brasa um resquício de chama

É teu o meu regaço
sejas leopardo apoiado
sobre a carne
garras da pata dianteira
esgravatando-me o mamilo
debatendo-se por um esguicho
leitoso ou sanguíneo.
Tudo isto é leal
e inequívoco.

Nó

Desbravámos os trópicos.

Sobre os trilhos
deitámos os corpos
avaliando a temperatura
do solo
até ao cerne do mundo.

Estugámos o passo sem resposta
numa finisterra de geografia oculta.
Olhos nos olhos
concebemos novo cosmos
com a veleidade de gestar
um universo condicionado.
Saciámos chave e fechadura
a porta não se abriu
e o cosmos que criámos
é mais hermético que o nosso.

Vértices

Não me cruzarei
contigo numa viela
Não trocaremos olhares
nem congeminarás,
para o meu itinerário,
trajectórias acidentadas
O sol vai tardar a nascer
e não dispensarei
um segundo de escuridão
nem um milímetro cúbico
de pele a ninguém.

Hadopelágica

A água resvala pelo açude

pesa nos oceanos

estáticos como embondeiros

profundos profundos

como as raízes

do salgueiro

em choro desfeito

que desce lento

para o reino do bréu

e do silêncio.

Ofídio

Pertenço a uma serpente
benévola que atravessa
Lisboa mordiscante.

Retirei-me das veias
mas atento sempre ao pulso
à espera de poder
trocá-lo pelo mergulho.

Vagem

Reabilito os vícios
ou antes rogo-lhes
que me recebam de volta,
que me leiam, ditem e digam.
Exijo a devolução da visão
do deslumbramento melancólico
e uma dentada de cão
no músculo atónito.
Reabilito os vícios
quero-os de volta ser
ervilha vestida da vagem
que me torna vagamente imóvel.
Quando despida
rolarei fecunda até ao coito.

Mutações

Talvez os meus olhos
tenham corrompido
o seu papel
julgando.
Hoje só perscrutam
- são o meu corpo todo,
profuso de tentáculos:
anémonas,
tudo palpam,
inventam sensações.

Las meninas

O H. e a M. amam-se
e não se falam
O G. tem um gorro
Eu amo e não falo
Amo-os e não confesso
A L. é bela
A noite é a felicidade
Todos querem ser quem são
são-no agora
Todos querem ser quem não são
são-no agora

Argerich

"My mother was a goddess",

said the bloody daughter

while her uncertified father

said "bloody

because you love her"

- could have been you

  (it was certainly me

   and, so I hope,

   so will be mine).

[Foto: "Argerich, Bloody Daughter",de Stéphanie Argerich @ doc'13, Cinema São Jorge]

Mater

Dos corpos eclipsa-se

a adversidade do atrito

tudo se torna macio

reverberação

rocha húmida

áureo de sol

lunarmente prateado

sal fresco

- não há coerências

nem que mencionar contrários

O que são prédios?

O que são estradas?

Ouço água, águias

o gelo canta

tangido por um fio de cabelo gigante

- quando bate na água

esta suspira mater

(forjado para o André, que nasceu ontem, enquanto ouvia Julianna Barwick, no Teatro Municipal Maria Matos)

Pas sérieux

D'être poète

c'est d'avoir dix-sept

ans pour la vie

C'est d'être Rimbaud -

si tu peux,

si t'en veux -

pour la vie

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"On n’est pas sérieux, quand on a dix-sept ans", de Arthur Rimbaud

I

On n’est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants!
On va sous les tilleuls verts de la promenade

Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin!
L’air est parfois si doux, qu’on ferme la paupière ;
Le vent chargé de bruits, — la ville n’est pas loin,
A des parfums de vigne et des parfums de bière…

II

Voilà qu’on aperçoit un tout petit chiffon
D’azur sombre, encadré d’une petite branche,
Piqué d’une mauvaise étoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche…

Nuit de juin! Dix-sept ans! — On se laisse griser.
La sève est du champagne et vous monte à la tête…
On divague; on se sent aux lèvres un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête…

III

Le cœur fou Robinsonne à travers les romans,
Lorsque, dans la clarté d’un pâle réverbère,
Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
Sous l’ombre du faux-col effrayant de son père…

Et, comme elle vous trouve immensément naïf,
Tout en faisant trotter ses petites bottines,
Elle se tourne, alerte et d’un mouvement vif…
Sur vos lèvres alors meurent les cavatines…

IV

Vous êtes amoureux. Loué jusqu’au mois d’août.
Vous êtes amoureux - Vos sonnets la font rire.
Tous vos amis s’en vont, vous êtes mauvais goût.
Puis l’adorée, un soir, a daigné vous écrire…!

Ce soir-là… - vous rentrez aux cafés éclatants,
Vous demandez des bocks ou de la limonade…
On n’est pas sérieux, quand on a dix-sept ans
Et qu’on a des tilleuls verts sur la promenade.

Milagre

Enquanto roubo sono à noite
percorro um léxico aleatório
como se fizesse listas de presentes
para entes meus amados:
beijinhos  chupetas   acendalhas
azeitonas  café      búzios vazios
pipetas  cubos de gelo  pimenta
...
O meu ventre
namora-me as ideias
- flores nascem-me
nas entranhas
e isso é glorioso

Manhã de sol

Quando ouvi aquelas palavras
- que não repetirei -
atirei-me à sua imunda cabeleira pintada.
Puxei-a numa extensão de dois metros
deixando-a depenada.
Pressionei os polegares
sobre os globos oculares
até sentir o fino invólucro
romper-se e o líquido borrifar-me
as articulações hidráulicas
- o nervo óptico aterrorizado
consciente de que não teria mais
utilidade.
Apertei-lhe o pescoço
mas não a deixei inanimada
cega ou com qualquer mácula
porque tudo isto pensei apenas
com o cérebro a abarrotar de cólera.

Sou civilizada. Em pequena,
ensinaram-me inglês, francês,
a gostar de cinema alemão expressionista
e italiano cinquentista, de Monet
e tudo aquilo me parecia coisa
da pequena-burguesia.

Devia conseguir esganar a fulanita
mas todas "as coisas do céu e da terra",
como lhes chamou Shakespeare
e que valem mais que "vã filosofia"
(o que não é mentira)
me impediram.

Crivei os dentes na carne salgada
os olhos resignaram-se à luz do dia
os músculos redescobriam o esforço
as pernas reconciliavam-se com os passos.
Uma entidade qualquer sussurrava-me ao âmago
"Nada de complicado,
aproveita a atenção do traço".

Na boca um sorriso escarninho.
Os pés seguiram caminho.

One gift

Cassandra's truth is
somehow black light
Be granted one gift alone
whilst any other is utterly denied
and since you have but black light
you might as well be blind

Tecelagem

Apostar num descontrolo tranquilo
e acreditar nele sem pressa
aderir por contacto imperceptível
- quase imobilidade.

O sedimento de uma camisa
de noite de teia aracnoideia,
dura-mater, pia-mater
meníngeo
que, nesta lentidão,
é agente numa epopeia
complacente

como uma pálpebra
que embalasse um olho.

É Outono e a chuva parou.

Antes florimos.
Agora, não passamos de
jardineiros da dor.

Non Matter

Human things are to feel

Hummingbirds,
like unicorns,
simply do not exist

Human things are human beings
Human beings are feeling things
Still human
Still beings
Still things

Maybe they
too
do not exist

Ataraxia

A translucent ocean
of NOTHINGNESS
is healing my heart
This liquid green thing
lingering
drinking my angel[ic] desire
Porcelain and steel bleed
      warming me
- this marble daughter

Putrefacção

mundo pousado
sobre uma pedra
de gelo amolecido
baliza incerta
o país é um patim
que rola consoante os petardos
da tríade da prataria
dos donos do visco
e das coisas que cintilam
quando extraídas da mina

bêbedos como medronhos,
seres sem idade
com sexo grevista
e máscara amarrotada
já nem ao nada
se entregam

o que importa que
sempre tenham existido?
agora são às carradas
o planeta dá qual vaca leiteira,
e a economia divertida
enquanto o gelo derrete
nos pólos
e em exorbitantes whiskys

Imitação de Anaïs

o entrechocar dos talheres na cozinha
o guindaste içando a viga
o papel branco sobre a secretária
- nada disto eleva os meus pés do chão
  em tremores de terra particulares

Casta Diva

Por mais que consertemos este prato
aplicando-lhe gatos, diríamos
que não emitirá mais miados.

Fosse bicho aleijado
seria alvejado
lágrimas chorá-lo-iam
suicidando-se cara abaixo,
enquanto a reverberação do tiro
trepidasse no tímpano.

Pústula

A perda é uma cócega
insignificante e
pouco incomodativa
Se não lhe tocares,
passar-te-á-sem grande mossa
Mas, se lhe mexeres,
correrás o risco de formares
uma pústula
Purulenta, rebentará, alastrará,
eventualmente, secará,
deixando cicatriz
Não te coces -
há dores que a consciência não suporta
como um cigarro não combusta
num copo de cristal tapado
e ficas ali, a vê-lo
extinguir-se, inoperante
E isso lembra-te a perda
e coças a pústula
e abres a ferida
e acumulas
cicatriz sobre cicatriz.

Julho sem fogo

Imperial e petiscos com sal,
a lembrar o mar do sul
ou o mar Morto.
É quase Agosto
e não cheira a fogo
que a austeridade consome tudo
- até o oxigénio.
Em S. Bento, Belém
nos largos do Caldas e do Rato,
nada de fumo branco
A Sá da Costa fecha a porta
um popular barbudo
arremessa, da galeria,
um sapato à bancada socialista
- um desperdício, mas o calor
anula o dano.
O país não vai a banhos,
ninguém se vai aos arames
- ainda deve haver comida
para remediados repastos.

Mas eu já passei fome
de comida e, embora
não seja coisa que apeteça,
garanto que, para alguns de nós,
seria imperativo saciar outros apetites
Para o estômago, qualquer migalha
pode ser iguaria.
Para a alma reservo linhas
- da Doris, da Duras e das pautas
de música, que outros
lêem e tocam,
que, para essas, sou analfabeta
Mas continuo desnutrida
Abunda, mais do que o oxigénio,
a fome de cultura.

Madalena

Saudade apertada
como um abraço no vazio
auto constritivo
resignação complacente
contristada
incógnita sem x
x que não era incógnita
que tinha massa,
volume, corpo, forma,
cabelo brilhante,
pele imaculada
carácter ebúrneo
x que cintilava
que já não é x.
Memória insolúvel.

Chão

Amarelas, rolam pelo chão.

Parecem mimosas
mas não são.
Deveriam cheirar como tal
mas não.

Quando a alopécia dos jacarandás
fixa as solas ao solo,
eis que aparecem, mimosas,
as flores amarelas incógnitas,
definindo toda a leveza
salvando-nos da decomposição
e da seiva que, neste caso,
não gera nem alimenta,
apenas nos alicerça.

Nick Cave

Toca piano
excreta licor salino e saliva
canta sexo, amores perdidos, homicídios.

Finda a liturgia, parte -
o rosto orvalhado
quatro botões desabotoados
o queixo levantado.
Cobriu-nos com tal vigor
que estamos marianamente grávidos.

Olympus

Carver,
I do love Bukowski
and Miller
and Sylvia and Nin,
but tomorrow
you will be the one
whispering in my ear,
playing me
as if I were
(and I am)
your little violin.

Protocolo

É bom receber um sorriso franco, caloroso, sincero,
proposições precedidas por modestos "por favor",
seguidas desse moderato cantabile que é um "obrigado",
proferidas em voz baixa e com dicção pausada
Quão mais macio é o quotidiano
quando perpassado de polidez e gentileza.

Pelo que me pergunto por que teimo
em ser uma pessoa tão bruta,
arremessando farpas e destilando acrimónia?

Um

Um último pedido,
um abraço franco
de prolongado eterno
um abraço fraterno
mas também amante
um abraço com vagas,
ora laço apertado,
ora apertadíssimo.
Um abraço de seres fundidos
que exilasse as dores
da perda de entes queridos,
que os recolocasse na vida
mesmo que se fossem logo de seguida.
Um abraço quente e salvífico.

Florzinha

O teu peito sonolento é uma frésia no verão
exposta ao suavíssimo vento

sobe e desce lentamente
perfuma todo o ar do mundo
e arrebata os mais recônditos recantos de mim
que sou em ti.

Feijão

Vejo este navio na doca de Sta. Apolónia

e penso “é numa coisa destas que vais navegar,

não numa qualquer nau Catrineta,

em ruínas, obsoleta,

votada a ratos, avitaminoses e pragas,

que dessas já houve o que basta.

É numa coisa destas que tens de fazer uma viagem.

Nela não andarás nauseada

e banhar-te-ás em quatro piscinas:

uma ao sol, com bom cinema projectado no seu fundo

de água transparente coberto

e um portentoso bar de vinhos da nossa safra

magicamente suspenso sobre a mesma.

A outra também está descoberta, mas à sombra.

Aí ouvirás música clássica

enquanto devoras sobremesa atrás de sobremesa,

perfumada pelo cheiro do açúcar que carameliza sobre a custarda

É verdade que esta piscina está rodeada de colunas pseudo-bizantinas douradas. Paciência – bem sabes como é apanágio,

nos navios de cruzeiro, haver piroseira.

A terceira é interior, a sua água liberta um luxuriante vapor

com odor cítrico fresco que tudo irá recompor

A quarta é a minha preferida, também está aquecida

e lá decorre uma festa de arromba

com champagne, big band,

livros cujo papel resiste magicamente à água,

e abundam as tuas iguarias preferidas:

queijos, salgadinhos em miniatura,

bolo de morango da Avenida de Roma, gelados italianos

bifes suculentos, batatas fritas belgas ainda a escaldar

e estupidamente estaladiças.

Rimos à gargalhada, dizemos piadas sádicas

politicamente inaceitáveis e descabidas,

entregamo-nos à cretinice e não pedimos desculpa

- não há escrúpulos nem culpas.

Será a sala da Nossa Senhora do Paninho

embalada pelo doce balanço das ondas”

Seiva

O sangue foge-me das veias

Observei a minha própria sepultura

e não estava vazia – já me continha

Alargo agora os elásticos constritivos da minha biografia,

descalço uma e depois outra meia

distraio a flora podal com os veios da madeira

pensando ”também através deles já correu seiva

como corre nos cactos que só contemplam areia"

Tudo parece perpassado e embebido de verdadejustiça.

Animismo

Olho as coisas

através da película
da tela
da celulose fétida prensada
dos artefactos que me parecem
sempre animados e gesticulantes
- toco-as com um arranha-céus de vidro
de permeio.

Da lua do sol da terra,
onde me deito
para beijar os antípodas,
do cimento
do momento nómada
e inclemente,
periclitantes inteiros.
Os acordes são profusos
há luzes, gente bem-falante
e eu de caneta em punho
escrevente, extravagante,
informe e algo delirante.

Imóvel serei: película, tela, papel,
arranha-céus de vidro, lua, sol,
terra, cimento,
caneta no punho
delirante.

Desinteresse

Se te disser que não escrevo mais uma linha,

nem faço mais um desenho em fonemas

sem ser ungida pela água benta

que escorre da tua boca

por entre as tuas pernas,

espessa,

se a tua pena não titubear

uma ou outra letra?

Algures a montante do meu horizonte

existirá uma droga inspiradora

apesar da tua apatia,

um vocábulo que corra por mim acima

sem que eu sonhe com a tua risa,

um mundo onde não sejas

mão-de-obra e matéria-prima,

um não-lugar hipotético e patético

onde simplesmente inexistas

e que, por isso mesmo,

me desinteressa.

Algures uma sede que pode ser saciada

            uma mancha que pode ser apagada

            uma fome que pode ser satisfeita

            uma voz passível de ser silenciada.

Nenhuma será minha.

Tricot

A verdade é-me oferecida

pelos artistas que a talham.

Leio-a tricotada por mim

em camisolas de poucas filas,

pequenas, condensadas,

com pontos caídos,

feitas de fios roídos pelas
traças, cores mescladas,

remates imperfeitos,

isentos de mentiras.

Deus é malha.

Um Verão

Mergulho no oceano

carne de Marte

devotamente crua

Asteroideu com centos
de minúsculos dedos,

trepa lento
afugenta-me os medos

entra por mim

e descobre outros

oceano e lua em Minos

Templos

No dia em que todas as agendas do ocidente referem

o Filho do Homem,

o domingo em que regressou

depois de, sexta-feira, ter morrido na cruz,

nada mais nada menos do que "por nós",

só me lembro de ti, que morreste pela mesma morte,

deixando dois templos que não têm alternativa a adorar-te,

dois mausoléus de matéria orgânica e costas viradas,

capela mortuária com capela mortuária,

cultos belicosos da mesma entidade,

dois seres ignominiosos e antagónicos

que não te fazem justiça,

tal como catolicismo e ortodoxia

não fazem jus ao Cristo

e menos ainda a Maria.

Biologia

A janela agiganta-se quando penetras na esquadria

abre-se de par em par sobre o teu colo primaveril

a rebentar de potenciais crianças,

azedas amarelas e aromáticas.

O caule dilata-se até ao teu pescoço agasalhado

irrigado pelo ouro fundido que reflui
de regresso ao bairro calcetado e bifurcado.

Os sentimentos microbianos foram erradicados

ou ter-se-ão ampliado?

Copperfields

Daqui a nada, festa –

cheiros, braços, pernas,

dentes arreganhados

cabelos cuidados

despromovidos a desgrenhados

num país açaimado

por um anjo retrógrado

que não se recusa a derrubar pela segunda vez

o muro de Berlim

Somos Arquimedes, Houdinis,

os David Copperfields de Dickens

que comem mar, sol,
iguarias bem mais tenras que metal.

O lobo e o colibri

Nem cumprindo o trajecto inverso
poderia esquecer a nudez
que imperava sobre o nosso encontro.
Embebida de rituais de intersecção
tornou complexo e escrúpulo
os nossos corpos um no outro,
quando outrora morremos na boca
e tudo isso era puro.

Por mais que escale cavidades dentárias
não hei-de alcançar a ponta da tua língua.

Observatório #13.1

És um roedor pequenino e diurno
perante uma imensa raia noturna.

Analogia

Dispenso relógios, ábacos
aventais e emulsões
inspiro até as flores murcharem
crianças e velhos desmaiarem.
Sou fome-sede de mil anos
e cresço
Dêem-me rios de tinta
que a destilarei como um polvo
sobre papiro.

Asas

Esta coisa das palavras
que querem ser agarradas
apalpadas, saias levantadas
e agora nada

querem ser escritasditasdifundidas
mas afinal são todas tímidas,
tornou-se demasiado familiar

São pássaros
sem radícula nem grilhão
beleza ambulacrária
oriunda de uma anatomia tropical
- boca, genitais, mão -
que enrolam tantas linhas coloridas
em torno do meu pescoço
que me degolam
como a uma galinha.

Relento

Quando a água é boa
o repasto sacia
e o café reconforta
à sombra de centenas de páginas densas
ampliadas por bom vidro
equacionamos a possibilidade de esta dimensão ser única
e soberana
e isto deve ser bem assim
O prazer dos sentidos é de uma tal magnitude
(os olhos pestanejam húmidos
os músculos distendem-se
braços e pernas ganham pêlos sussurrantes
orifícios ululantes
dedos: sosseguem, não estejam tão tamborilantes
ossos recalcificados
pulmões purificados
rins lavados
linfa totalmente drenada
sangue oxigenado)
que o próprio físico forja uma nova física imaterial
e chama-lhe metafísica
Mas não preciso de mais nenhuma

O meu clitóris é um sonar exposto ao branco luar relento
mas o calor faria um cego crer estar sob um sol de Julho

Henriques

O molusco rubro
suspirava por obscenidades de escriba
perpetradas pelos homónimos patifes
"Henrique... Henriques..."

Audaz, humedeceu as páginas
de bem vinte volumes
exposto à luz do lustre

Todas aquelas fêmeas trespassadas
pelos dois bêbedos gloriosos
(quase de certeza impotentes)
foram-no por sombras e vocábulos,
pelo genioglosso e pela caneta
e devem ter saído dali inflamadas
mas muito mal servidas

Ainda assim, passado meio século,
o molusco molhado empapa páginas
de tomos transatlânticos
cheios de palavreado.

Scratch

My poems are born in sketch books

because sketches is what they are –

poor little scratches, insignificant traces

of cafés, coffee, black tea and lard.

My slightly bloody words

are little sentimental wounds
of a useless and fertile womb

which will carry no more

and because of that it sometimes whines

                                 sometimes even sobs

rebelling against its desolate destiny.

Singular and occasional drops of water

in a country drowning in sunlight

all the longing

blood craving for iron

what was never meant to be.

Tea and martini

“It isn’t popular or safe

to say I love him”,

I heared someone saying

while feeling the touch

of the moon,

which was white

and ever so glittery

As in a nocturne day-dream,

a fat and plumy space grew

unannounced

between me and I

No longer you and I

- just that odd space
in an inner midland

and you were within.

I don’t know if it is the moonlight

Tom Waits’ voice, this broken city

or just plain good old wine fooling,

but it strikes me as if

I am a person of extreme beauty

sitting with you in this crowded and noisy parlour

silently drinking tea and martini.

The present is whole forever.

The future isn’t meant to be.

Anoitecer

Absorvo a escassa luz do sol
que se despede, adormece
e me tornou fluorescente.
Sou os ponteiros do despertador,
pirilampos até de manhã.
Planta na fotossíntese,
quero todo o oxigénio
meu de direito
comer, beber
ser fecunda no meu leito.
Tu anoiteces-me.

Quarto minguante

Expulsas e exiges o meu corpo
de baixa voltagem,
neuronal e onírico,
o código e o códice,
o desenho da caligrafia,
o caracter.
Acossa-me o teu convite
sem prazo de validade,
feixe de paradoxos.
Vou vingar-me no papel,
sujá-lo com obscenidades, gatafunhos,
grãos de açúcar e cadáveres de formigas,
rasgar estas folhas ao meio, mascar-lhes os cantos,
queimá-las com chá a ferver e, depois de secas,
incendiá-las como Jeanne d'Arc
Lamenta-as, bispo de Beauvais,
- foste tu quem ditou a sorte
dos virgens rectângulos
Quando terminarem as folhas,
passarei ao tecido que me envolve
membros e torso.
Não envergarei
nada sobre a pele
além dos vergões da revolta.

dança

A minha mama nada na tua mão,
o meu abdómen queima,
as minhas mãos encharcam a sumaúma,
as fibras que, apertadas, pingavam
agora escorrem um lençol de água.
Cada milímetro da tua pele odeia-me,
cada pêlo meu toca-te como se fosse eu inteira.

Rasga estas páginas e amachuca-as,
esvazia a garrafa até ao fundo,
sorve o cigarro até à queimadura.
Dança.

cardápio

Se homem ou mulher

é muito mais do que se deve revelar.

Seja qual for a resposta,

o mais provável é ser falsa.

Trapézio que balança rápido

ouriço de barriga tenra e picos inúteis

copo de vinho tinto limpo

pincel de marta

malha de pura lã virgem

aguardente velha

bife do lombo cru

poema norte-americano

prosa nipónica

corpo estirado sobre a mesa

marquesa

cerveja irlandesa preta

ovo estrelado

noutros tempos, cigarros

lápis fanado no Ikea

blocos de papel com boa gramagem

Branca

Partes com a lua
e deixas-me como ela
- nova, escondida,
sugando uma sombra autofágica
tremenda e irresistível -
interferindo com marés
boicotando partos

Também eu estou prenhe
- apenas oculto o ventre

Enciclopédia

O meu amor é a enciclopédia autista
que atravanca aquela prateleira,
desactualizada e desusada
só por ser enciclopédia

Aqui não há mais espaço,
só tempo. E daquele que é lento.